Cocinar un retiro a fuego lento
Han pasado ya dos años desde que empezamos a ofrecer un número deliberadamente limitado de retiros (cuatro al año), planificados estratégicamente con la intención de preservar lo que hace que cada encuentro sea especial y único. Cuando algo se hace demasiado a menudo, resulta difícil mantener el mismo nivel de presencia —evitar darlo por sentado—, como suele ocurrir a menudo con la cocina.
No es que quiera exaltar las artes culinarias ni juzgar las habilidades de nadie en la cocina, es que me siento cada vez más consciente de la capacidad curativa de las acciones cotidianas y repetitivas, y de cómo pueden traer orden dentro y fuera de nosotros, recordándonos que la materia no se mueve al mismo ritmo que la información y las pantallas. Los correos electrónicos viajan de un extremo a otro del planeta en menos de un suspiro, y si algo puede salvarnos todavía del frenesí implacable de la vida moderna, quizá sea volver al ritmo de pochar una cebolla, que, gracias a Dios, seguirá siendo un proceso extremadamente sencillo, pero que requiere una atención sostenida y una paciencia que casi parecen pertenecer a otro mundo. Quizá hoy en día valga la pena reivindicar estas actividades marginadas —aquellas que a menudo preferimos pagar para que hagan otras— y volver a colocarlas en el centro, porque nos devuelven a un ritmo más humano y nos recuerdan nuestra naturaleza material.
Al inicio de un retiro, es como si cada participante se moviera a su propio ritmo, que generalmente es rápido, sostenido por sistemas adrenales frenéticos y cafeinados y poco a poco estos ritmos empiezan a converger en una melodía co-creada. De este modo, la tensión y la anticipación de la llegada comienzan a disolverse a medida que los primeros rostros llegan a la casa, y yo los recibo mientras me muevo entre conversaciones y los fogones, feliz de ser guardiana de la nutrición.
Como ha sucedido desde tiempos inmemoriales, cuando la vida se organizaba alrededor del fuego, la cocina marca el pulso de los días. El acto de disponer los ingredientes, sacar los platos y utensilios, permitir que más manos participen, llevar todo a la mesa: el despliegue que precede a compartir una comida, de la cual pronto no quedará más que una cocina ordenada, todo devuelto a su lugar, en silencio, como si nada hubiera ocurrido. Este acto mundano es siempre, para mí, un recordatorio de la expansión y la contracción presentes en absolutamente todo lo que nos rodea; algo que se vuelve obvio cuando cerramos los ojos tras ingerir hongos. Expansiones y contracciones repetidas que, en su sucesión, dan estructura a la vida.
El acto de cocinar aparece como una especie de holograma de todo lo que sucede en el mundo fenomenológico, un recordatorio de la importancia del orden, el ritual y la paciencia. A veces me pregunto si las cualidades que asociamos con lo femenino o lo masculino son realmente inherentes a esos géneros, o si son simplemente el resultado de lo que tradicionalmente se nos ha asignado hacer.
La cocina es también un lugar donde cada participante puede compartir algo de sí mismo, ya sea a través de un plato que conocen o simplemente ofreciéndose a cortar zanahorias o lavar los platos. Algunas personas simplemente se maravillan ante la alquimia que ven ocurrir en la cocina y muestran su aprecio a través del disfrute. Este espacio que precede al acto de compartir los alimentos tiene una capacidad particular para permitir que la energía de cada persona se encuentre, y para que cada individuo encuentre intuitivamente un lugar donde se sienta cómodo. Algunos se sientan a la mesa, introduciendo temas sobre los que han leído recientemente acerca de los psicodélicos; otros beben una infusión;otros exploran cada rincón de la magnífica casa que nos acogerá durante los próximos días.
También hay momentos solemnes; más tarde, cuando preparamos el altar, encendemos velas, formamos un círculo y nos sentamos en silencio para escuchar lo que otros llevan dentro. Pero esa solemnidad surge de un lugar mucho más natural cuando previamente hemos compartido el ritual cotidiano de comer.
Hace poco leí algo que realmente me impactó: hablaba de la cocina y la nutrición como actos espirituales. Se dice que eres lo que comes. Podría decirse igualmente que la forma en que preparas lo que comes te dice quién eres. Personalmente, me interesa que nuestros retiros sean un lugar honesto, sin parafernalia ni pretensiones, donde los elementos mundanos cobren valor, porque esos elementos seguirán presentes en tu vida; no hay forma de escapar de ellos. Puedes saltarte la meditación un día, o no escribir en tu diario, pero sin duda comerás. Así que, si me preguntas: "¿Cómo puedo integrar un viaje psicodélico?", te responderé: “cocínate un guiso”.
No hay mejor manera de preparar energéticamente un espacio para que podamos soltar nuestras capas y defensas para un viaje psicodélico grupal que dar espacio primero a lo básico, permitir que el lugar se convierta en hogar y encontrar nuestro sitio a través de actos sencillos pero sinérgicos.
